Tejiendocuentos

Homenaje a Teresita Frugoni de Fritzsche Buenos Aires, del 21 al 23 de agosto de 2012 Primera circular – noviembre de 2011 Sede de las II Jornadas FUNDACIÓN INTERNACIONAL JORGE LUIS BORGES Anchorena 1660, Buenos Aires. Argentina. Organizan: FUNDACIÓN INTERNACIONAL JORGE LUIS BORGES Auspician: UNIVERSIDAD NACIONAL DE CUYO FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS CILHA (Centro Interdisciplinario de Literatura Hispanoamericana) CELIM (Centro de Literatura de Mendoza) CÁTEDRA DE LITERATURA ARGENTINA II (Siglo XX) CÁTEDRA LIBRE JULIO CORTÁZAR (FFyL-UNCuyo) CÁTEDRA LIBRE JORGE LUIS BORGES (FFyL-UNCuyo) EXTENSIÓN UNIVERSITARIA (FFyL-UNCuyo) UNIVERSIDAD NACIONAL DE CÓRDOBA FACULTAD DE LENGUAS Coordinadores: Jornadas: Mgter. Gabriela Cittadini Fundación Internacional Jorge Luis Borges Informes: mgcittadini@fibertel.com.ar Homenaje: Dr. Daniel Altamiranda Centro de Estudios de Narratología Informes: dalt_1@yahoo.com.ar La convocatoria incluye a especialistas en Literatura Argentina, investigadore...

Un cuento de Jorge Luis Borges       La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar.      He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla...

de Jorge Luis Borges Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. ¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atre...