Tejiendocuentos

Murió el escritor argentino Ernesto Sábato a los 99 años Sábato, Premio Cervantes de Literatura y uno de los grandes autores argentinos del siglo XX, que quería ser recordado como "un cascarrabias pero buen tipo", murió hoy, a causa de una bronquitis, a los 99 años en su casa de Santos Lugares, provincia de Buenos Aires. Nacido el 24 de junio de 1911 en la ciudad bonaerense de Rojas, Sábato fue el penúltimo de 11 hijos y sus biógrafos creen que parte de su atormentada personalidad deviene de haber sido bautizado como su hermano inmediatamente mayor, muerto poco tiempo antes. " Yo escribo, porque si no me hubiera muerto, para buscar el sentimiento de la existencia", dijo Sábato una vez en una entrevista. "Hace pocas horas murió mi padre, sé que todos ustedes comparten la tristeza que sentimos en la familia. Porque mi padre no nos pertenecía sólo a nosotros. Con orgullo, con alegría, sabemos que lo compartimos con mucha gente que lo quiso y lo necesitó tanto

El pasado domingo (24 de abril, 2011) falleció en Santiago de Chile el poeta Gonzalo Rojas (Lebu, 1917), uno de los grandes poetas de su país junto a Pablo Neruda y Gabriela Mistral. Rojas obtuvo el Premio Cervantes, el Reina Sofía de Poesía, el Octavio Paz y el Nacional de Literatura de Chile, entre otros muchos galardones. Su primer poemario vio la luz en 1948 con el título La miseria del hombre (1948), que mereció el elogio de Mistral: “Su libro -le escribió- me ha removido, y a cada paso admirado, y a trechos me deja algo parecido al deslumbramiento de lo muy original, de lo realmente inédito”. En 1970, el presidente Salvador Allende nombró a Gonzalo Rojas Consejero de Cultura de su país en China. Más tarde fue Encargado de Negocios en Cuba hasta el golpe de Estado de Pinochet, momento en que tuvo que exiliarse, primero a la República Democrática Alemana, después a la Unión Soviética y finalmente (1975) a Venezuela, contratado por la Universidad Simón Bolívar. Además del ya citado,

Un cuento de Pío Baroja Cuando te quedas sola a la puerta del negro caserío con tu hermanillo en brazos, ¿en que piensas, Marí Belcha, al mirar los montes lejanos y el cielo pálido? Te llaman Mari Belcha, María la Negra, porque naciste el día de los Reyes, no por otra cosa; te llaman Mari Belcha, y eres blanca como los corderillos cuando salen del lavadero, y rubia como las mieses doradas del estío... Cuando voy por delante de tu casa en mi caballo te escondes al verme, te ocultas de mí, del médico viejo que fue el primero en recibirte en sus brazos, en aquella mañana fina en que naciste. ¡Si supieras cómo la recuerdo! Esperábamos en la cocina, al lado de la lumbre. Tu abuela, con las lágrimas en los ojos, calentaba las ropas que habías de vestir y miraba el fuego pensativa; tus tíos, los de Aristondo, hablaban del tiempo y de las cosechas; yo iba a ver a tu madre a cada paso a la alcoba, una alcoba pequeña, de cuyo techo colgaban trenzadas las mazorcas de maíz, y mientras tu madre

  Esta fiesta que hoy conocemos como Pesaj o Pascua, no inicia con la religión Judía ni con la Cristiana, sino en los comienzos mismos de los tiempos en que los antiguos pueblos seguían el curso de la luna para orientar sus faenas. Este ciclo lunar de trece lunaciones, estrechamente relacionado con el ritmo agrícola determinaba las diversas celebraciones, todas relacionadas ya sea con el ganado o con el cultivo. La luna de Abril (luna llena de Aries que tanto puede caer en Marzo como en Abril) era conocida como la luna ROJA, o luna de muerte y renacimiento, ya que señalaba el tiempo en que lo que había muerto (en el tiempo anterior del invierno (para el hemisferio norte)) comenzaba a renacer. Viajando en el tiempo descubrimos la constante existencia del dios sacrificado muerto y renacido, se ha llamado Osiris, Tammuz, Adonis, Attis, Balder, Jesús.... semilla, ciclo de la vida..... Y antes encontramos a Perséfone. Attar, Easter (Luego Ester/ Esther) En todos los casos se trata de fi

El Día del Aborigen Americano (o Día Americano del Indio) se celebra cada año en conmemoración del Congreso Indigenista Interamericano reunido en México el 19 de abril de 1940. El congreso fue convocado en Patzquaro, México, por el entonces presidente Lázaro Cárdenas , que era descendiente de aborígenes. La Asociación Nueva Argentina junto a su Presidente el Lic. Ángel Walter Arjona, se une a esta celebración que tiene el sabor todavía de justicia largamente esperada, sobre estos pueblos que esperan el reconocimiento a su cultura y a su dignidad. En aquella oportunidad se reunieron por primera vez los caciques representantes de las culturas indígenas de nuestro continente, para analizar su situación actual y buscar un camino común ante las adversidades que enfrentan. Además, como resultado de la reunión quedó fundado el Instituto Indigenista Interamericano, que tiene su sede en México y que depende de la OEA. En la Argentina se reconoció esta fecha luego de 5 años, por medio del decr

JEAN SHINODA BOLEN - Doctora en Medicina y Analista Junguiana ENTREVISTA Tengo 68 años. Nací y vivo en Los Ángeles. Soy doctora en Medicina, analista junguiana y profesora de Psiquiatría en la Universidad de California. Estoy divorciada y tengo dos hijos. Iraq es Vietnam una y otra vez, es una pena que tengamos que aprender a través de tanto sufrimiento. La espiritualidad une y las religiones dividen. -¿Quejarse es perder el tiempo? -¡Claro! -Hay mucho que aprender... -Por eso a mí me interesan las mujeres maduras, con humor y activas. A partir de los 40 años empieza lo mejor si eres capaz de darte cuenta de la cantidad de cualidades potenciales que hay dentro de ti. Entonces te entran ganas de convertirte en bruja. -No sé yo... -Se lo diré de otra manera: una persona con poder personal. -Eso me gusta. -Las brujas sabias dicen la verdad con compasión, y no comulgan con lo que no les gusta, pero no tienen la rabia de las mujeres más jóvenes. Algunos hombres excepcionales pueden

Por este hábito humano de que Fulano le dice a Perengano y Perengano le dice a Tal y Tal a Cuál, acabo de enterarme de este proyecto que sin duda alguna ha de nacer del corazón. Lo comparto por si no lo han visto. Esto es lo que hace el colombiano Luís Humberto Soriano , por los niños de los campos, con dos burros, unos pocos de libros y un corazón con voluntad de gigante.

Un cuento de Isabel Allende Tenía el nombre de Belisa Crepusculario, pero no por fe de bautismo o acierto de su madre, sino porque ella misma lo buscó hasta encontrarlo y se vistió con él. Su oficio era vender palabras. Recorría el país, desde las regiones más altas y frías hasta las costas calientes, instalándose en las ferias y en los mercados, donde montaba cuatro palos con un toldo de lienzo, bajo el cual se protegía del sol y de la lluvia para atender a su clientela. No necesitaba pregonar su mercadería, porque de tanto caminar por aquí y por allá, todos la conocían. Había quienes la aguardaban de un año para otro, y cuando aparecía por la aldea con su atado bajo el brazo hacían cola frente a su tenderete. Vendía a precios justos. Por cinco centavos entregaba versos de memoria, por siete mejoraba la calidad de los sueños, por nueve escribía cartas de enamorados, por doce inventaba insultos para enemigos irreconciliables. También vendía cuentos, pero no eran cuentos de fantasía,

Cuento de Ana María Matute Pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un cuento. Ese cuento breve, lleno de sugerencias, dueño de un extraño poder que arrebata y pone alas hacia mundos donde no existen ni el suelo ni el cielo. Los cuentos representan uno de los aspectos más inolvidables e intensos de la primera infancia. Todos los niños del mundo han escuchado cuentos. Ese cuento que no debe escribirse y lleva de voz en voz paisajes y figuras, movidos más por la imaginación del oyente que por la palabra del narrador. He llegado a creer que solamente existen media docena de cuentos. Pero los cuentos son viajeros impenitentes. Las alas de los cuentos van más allá y más rápido de lo que lógicamente pueda creerse. Son los pueblos, las aldeas, los que reciben a los cuentos. Por la noche, suavemente, y en invierno. Son como el viento que se filtra, gimiendo, por las rendijas de las puertas. Que se cuela, hasta los huesos, con un estremecimiento sutil y hondo. Hay, incl

Cuento Anónimo hindú Se trataba de un perro callejero. Le gustaba curiosear todos los rincones e ir de aquí para allá. Siempre había sido un vagabundo y disfrutaba mucho con su forma de vida. Pero en una ocasión penetró en un palacio cuyas paredes estaban recubiertas de espejos. El perro entró corriendo en una de sus acristaladas estancias y al instante vio que innumerables perros corrían hacia él en dirección opuesta a la suya. Aterrado, se volvió hacia la derecha para tratar de huir, pero entonces comprobó que también había gran número de perros en esa dirección. Se volvió hacia la izquierda y comenzó a ladrar despavorido. Decenas de perros, por la izquierda, le ladraban amenazantes. Sintió que estaba rodeado de furiosos perros y que no tenía escapatoria. Miró en todas las direcciones y en todas contempló perros enemigos que no dejaban de ladrarle. En ese momento el terror paralizó su corazón y murió víctima de la angustia. Etiquetas de Technorati: El perro aterrado y la percepció

Una historia triste, fuerte, actual, de la que todos necesitamos tomar conciencia. El guión es de Justina Diaz, una bella y sensible persona a la que quiero ¡ES IMPORTANTE ENTERARSE! Más de 25 años después de que aparecieran los primeros casos de la epidemia del síndrome de inmunodeficiencia adquirida (SIDA), los niños y las niñas que sufren esta enfermedad corren todavía grandes riesgos. Se calcula que 2,1 millones de menores de 15 años vivían en 2007 con el virus de inmunodeficiencia humana (VIH), que 290.000 niños y niñas habían muerto a causa del SIDA y que 420.000 habían contraído la infección. Más de 15 millones de menores de 18 años han perdido a uno o ambos progenitores a causa del SIDA, y varios millones más se encuentran en una situación vulnerable. Los niños y niñas afectados por el VIH/SIDA pueden sufrir a causa de la pobreza, de la pérdida del hogar, del abandono de la enseñanza, de la discriminación, de la falta de oportunidades esenciales y de una muerte prematur

Un cuento de Charles Perrault A la Señorita de la C. Si fuerais menos razonable me guardaría mucho de contaros esta fábula loca y poco galante que voy a relataros. De una vara de morcilla es la materia. -¡Una vara de morcilla! ¡Piedad, querida mía! ¡Qué horror! -gritaría una Preciosa, que, siempre tierna y seria, no quiere oír hablar más que de los asuntos del corazón. Pero a vos que sabéis contar más cautivadoramente que nadie y con esa expresión tan natural que nos parece estar viendo lo que escuchamos, que sabéis que en la manera en que está inventada una cosa está la belleza, más aún que en la materia del cuento; a vos os gustará mi fábula y su moralidad. Me atrevo a deciros que estoy plenamente convencido. Érase una vez un pobre leñador que estaba harto de la vida tan penosa que llevaba y solía decir que tenía ganas de ir a reposar a los bordes del Aqueronte; porque veía que, en su profundo dolor, jamás el Cielo cruel no había querido concederle ni uno de sus deseos. Un día que

¡Palabras que comparto desde la médula hasta el infinito de mi ser! Me gusta colocar la olla sobre el fuego, pelar las papas, desbarbar a los choclos, echar una pizca de todas las especias, aderezar la carne con sonrisas, cocinar y escanciar el vino a los amigos. A veces pienso que de ese modo alimenticio compartimos el amor y la lucha, el llanto y las palabras, nos comemos el alma con lechuga y bebemos la vida en una copa. Hamlet Lima Quintana Etiquetas de Technorati: Hamlet Lima Quintana

Un poema de Hamlet Lima Quintana Hay gente que con sólo decir una palabra enciende la ilusión y los rosales; que con sólo sonreír entre los ojos nos invita a viajar por otras zonas, nos hace recorrer toda la magia. Hay gente que con sólo dar la mano rompe la soledad, pone la mesa, sirve el puchero, coloca las guirnaldas; que con sólo empuñar una guitarra hace una sinfonía de entrecasa. Hay gente que con sólo abrir la boca llega hasta todos los límites del alma, alimenta una flor, inventa sueños, hace cantar el vino en las tinajas y se queda después como si nada. Y uno se va de novio con la vida desterrando una muerte solitaria pues sabe que a la vuelta de la esquina hay gente que es así, tan necesaria. Poemas de "La breve palabra" Hamlet Lima Quintana - Ediciones del Valle - 1998 - Bs.As. Argentina Algo sobre Hamlet Lima Quintana (n. el 15 de septiembre de 1923 en Morón, provincia de Buenos Aires y fallecido el 21 de febrero de 2002 en Buenos Aires) fue

Invitada al 1er Encuentro por el Derecho a la Memoria y al 3er Encuentro Latinoamericano de Escritores Pachuca-Tulancingo 2011, y al 6º Equinoccio Enlace Huapalcalli 2011, armé las maletas abriendo mi corazón a las experiencias que me aguardaban. El 15 de marzo salí rumbo a Ezeiza sin saber a ciencia cierta que me encontraría. Apenas llegar a embarque me encontré con Celina, una poeta amiga, cordobesa ella, y con Peri otra cordobesa, en este caso fotógrafa y de las buenas. Entre charla y charla (como suele pasar luego de no verse mucho tiempo) ya tuvimos que ir al avión, que no sé porque estaba en la otra punta de Ezeiza así que nos montaron en un colectivo y allí fuimos. Luego de varias horas arribamos a las 5:10 am al aeropuerto Benito Juárez en México (Distrito Federal), pasada la aduana esperamos tomando café a que se hicieran las 9 (todo hora mexicana) para montarnos al taxi que nos llevó a casa de la escritora mexicana María Cristina de la Concha Ortiz , magnífica organizadora d

Un cuento de -Pedro Zarraluki (España) La injusticia puede manifestarse de mil maneras, pero la más trágica es la que se ceba en la vida, pues el soplo divino nos resulta inaccesible. Entre nosotros nacen creadores incapaces de controlar su limitado poderío. No podemos producir la vida, pero sí podemos imaginar la belleza, y ésa es nuestra fuerza y nuestra perdición... Aunque la historia que os refiero se inicia muchos siglos atrás, daremos cuenta tan sólo de aquello que alcanza el recuerdo. Hace bastantes años, un buceador apasionado –«...anche archeologo dilettante», según pude leer en una revista– descubrió, sobre el lecho marino, algo que parecía un brazo. Dicen que en un principio creyó que se trataba de un cadáver, pero es difícil imaginar que, ante la posibilidad de que fuera una estatua, interpretase de manera tan banal aquella aparente forma humana. Sea como fuere, cuatro días después, y con ayuda de balones hinchables, eran izados a la superficie los dos guerreros que conmo